LA PIAZZA DELLA LUNA

Antes y después de este libro, he leído muchos, y muchos son los que me han gustado, todos dejan algo (aunque sea un vacío o una desilusión), pero siempre que me preguntan por  un libro, elijo este. No me gusta recomendar, porque puede suceder que las expectativas  sean mayores que los resultados, pero si alguno lo ha leído o lee, me gustaría que me cuente qué le pareció. Dejo acá el link, donde he visto que se puede descargar. https://app.box.com/s/ndlyzq7bqhqc5qrnls9w Un beso a cada uno, y felíz domingo (en España con una hora más, qué afortunados!!!! ) y gracia s C E ci , por una propuesta tan original y entretenida. (tengo otra pila más de libros para leer).

Es negra la noche en el Nuevo Continente. Más negra aun cuando el frío se cuela en el alma si se siente miedo y hambre. Rezo en voz alta el Padre Nuestro, aprendido a golpes, mientras en mi interior oigo palabras que repetí de niño en otra lengua, para alabanza eterna de Su nombre. El señor es mi Pastor ¿qué me puede faltar? Nos persiguen, nos insultan, nos apresan. Ocultamos nuestra fe, pero solo ella nos sostiene. ¿Qué será de padre sin sus enfermos, encerrado en una maloliente mazmorra? Con madre sobrevivimos, entre el hambre y la angustia. Lejos de los nuestros, este mundo se nos hace cruel y hostil. Hay muchas cosas que no se. Muchas que sospecho. Muchas que voy averiguando con sorpresa y dolor. ¿Cuál es la causa de tanta persecución, de tanto encono? Odio esos hombres que con sus largas y tenebrosas sotanas, nos visitan una y otra vez, tratando de descubrir quien sabe qué.Mi madre me impone recato y prudencia. Hay dos mundos, como dos verdades. ...

Oyó la promoción en la radio. ¿Cuánto tiempo hacía que su cabellera le llegaba hasta la cintura? Perdió la cuenta. Recogía su melena en un moño, todas las mañanas y así pasaba inadvertida, porque sabía que aunque era su mayor felicidad tenerla de ese modo, no caía bien, que una persona de su edad, luciera de esa forma. Por la noche la soltaba frente al espejo, y disfrutaba con los mimos del cepillo,  como si de su tiempo de niña se tratara. Esa mañana se decidió. Lo lavó con esmero. Lo cepilló. Lo dejó suelto y a la vista y se fue  a la peluquería. Alguna lágrima soltó de camino pero su emoción era más fuerte, sabiendo que estaba haciendo algo bueno, que dejaría su alma satisfecha y en paz. -Buenos días Aurora. ¿Lavado y moño? -No. Hoy toca corte al ras. Parece que mucha gente se ha decidido por el cambio...-al decirlo, guiñó un ojo a la peluquera. - Por suerte la página se colgó. Hoy todos quieren entrar en pelucassolidarias.com. ..................

El color de las historias sencillas. Estela era un ser enigmático. Había momentos, en que te parecía un ser de luz, pero la mayoría de las veces era…¿cómo podría definirlo? Un ser gris. La conocí en unos talleres que dieron en la Unitres, sobre viajes y cultura. De todo, conocía un poco. Creo que su mayor valor, consistía en su curiosidad. No tenía una gran vida, y ya sabemos lo que eso significa: ni un gran amor, ni una gran trabajo, ni una gran familia, ni amigos imborrables. Algunas veces después de la clase, fuimos a tomar un café y fue en esas ocasiones, que supe un poco más de su vida. Tuvo un amor, allá lejos en el tiempo, que se llevó   su pasión a cambio de un gusto enorme por los viajes, a ella, que apenas llegaba a fin de mes y jamás podría costearse un viaje ni a la capital. Ese hombre, conoció su mejor lado: la juventud, la alegría, su entusiasmo por los libros, escribir, y sobre todo su inocencia. Luego lo que suele suceder: las disculpas, las excusas, el f...

(Un relato en  menos de  cien palabras) Juega con la sombra, tan diferente a ella. Su cabeza  amontona palabras, su corazón ideas. Sus manos rezan cuerdas y colores, mientras pasan los viandantes: idealistas, aduladores, infieles, embusteros, trepadores, ingenuos. Ella queda. Alegre su boca, atenta su mirada. No es morena, ni rubia, ni bella, ni brillante, ni escritora, ni egregia. Ella es ella. En el estanque, nadie puede tirar la primera piedra. Aprieta fuerte el manojo. De pronto lo suelta. Su  sombra se va detrás del aire. Libre al fin su mano, anida un gorrión,  que en su canto le susurra: "La verdad está muy cerca..." ................................... Más relatos en lo de San.